De aquella vez en 1ª persona del singular

“Las palabras salían descontroladas de tus labios y, mientras me abrazaba cabizbaja, te escuchaba estremecida sin llegar a creerlo…tus manos me buscaban y yo, de nuevo, temblaba…”

( Molina de Segura 2009)

Hoy voy a hacer algo inusual en mi blog. Hoy, sin tapujos, sin vendas, va a hablar la persona que se oculta tras la escritora. Y voy a dejar la ficción para otro día.

Como me gustaría que esta fuera una de esas veces en las que, mi voz se oculta tras la narradora, y del teclado surge la fantasía..Pero como los grandes escritores afirman, no hay mejor escenario que la vida misma…ni nada tan impactante como lo cotidiano..

Hoy voy a contar una historia real.

Lo que empezó siendo un leve murmullo a través de las ventanas abiertas, pasó a transformarse en lo que parecía el incomodo volumen de alguna televisión vecina.
Comentaba esta circunstancia y otras faltas de urbanidad propias de los tiempos que corren en casa de una amiga el sábado por la mañana, ante una cafetera y dos tazas en la mesa de su cocina.

De cómo actualmente pareciera que nos hemos convertido en sombras que habitasen cuevas aisladas, a las que no les importan lo mas mínimo los seres que viven a su alrededor, cuando las voces lejanas se han ido tornando en gritos y golpes.
Silencio.
Mi amiga y yo, pasamos de la indignación a la duda y el silencio.
Rápidamente intercambiamos conjeturas, y nos acercamos a la ventana para cerciorarnos de lo que se escucha cada vez más alto.
Unos golpes secos y rítmicos, como de muebles que caen, retumban creando un eco estremecedor, mientras que la voz desgarrada de una mujer implora que pare.

Nos agarramos al alfeizar pero, desde el patio de luces no se ve nada..nos asomamos una vez mas…
De pronto se escuchan ya claramente amenazas e insultos de una voz masculina fuera de si, acompañados con aullidos de dolor y miedo de la mujer, pero seguimos sin saber de que piso proceden exactamente.
Aún sin creerlo, vemos como van saliendo cabezas de vecinos en respuesta a los lloros espeluznantes de la mujer que, entre rotundas sacudidas, está suplicando por su vida, sin que el hombre se calme.

Salimos al descansillo y corremos escaleras abajo temblando, mientras continúan los golpes, que como crueles latidos, deciden el pulso de los seres encerrados tras la puerta del 1ºB. Allí encontramos a otros vecinos espantados como nosotras, que gritan impotentes al maltratador que pare, que la policía está en camino.

Pasan los segundos..
Las llamas del infierno se han ido apagando solas, y un débil llanto es ya lo único que se puede oír entre las carreras de los agentes de policía, que tras identificarse, están derribando la puerta de entrada a patadas, mientras nos piden que volvamos a entrar en nuestras casas.

Nos miramos los allí presentes, con la sensación de vacío, de incredulidad. Derrotados y perdidos en aquel oscuro pasillo sin saber bien que hacer; cómplices de la desolación y la valentía del momento que nos ha reunido, a la mayoría por primera vez, pese a vivir a muy pocos metros. Como si las sombras hubieran salido de sus cuevas y hubiesen sido capaces de escapar de su ostracismo crónico y encender juntas un pequeño fuego.

Alguien pregunta “¿creéis que ella…?
Cruzamos miradas y a pesar de que nadie contesta, no necesito conocer el resultado del informe médico.
Solo sé que, temblaba sin control al escuchar a esa mujer indefensa implorar ante una bestia iracunda, temblaba al bajar las escaleras corriendo sin saber lo que me iba a encontrar, y volveré a temblar cuando, entre mis sueños, se cuelen sus gritos al mirar cara a cara a la muerte.
Ahora no tiemblo, irradia desde mi interior en su lugar, una gelidez devastadora; un frío crudo que me traspasa.
Estático, seco, sordo.
Solo un frío como no había sentido jamás..


Como me gustaría que esta fuera una de esas veces en las que, mi voz se oculta tras la narradora, y del teclado surge la fantasía.
Y con ese teclado, dibujar una vida nueva, lejos, en otra ciudad cerca del mar, en un piso de acogida, con otras mujeres como ella, con un trabajo a media jornada, y acudiendo por las tardes a clases gratuitas de Pilates en el centro cultural de su barrio, como siempre había querido hacer.

Pero hoy he dejado que se escuche mi voz, porque, por una vez, solo fui figurante y, la historia y su cruda realidad, me encontraron a mí.